15.11.15
Обычный воскресный вечер. Такой тихий, что сидя в своем черном кожанном кресле в зале, я слышу как по моим венам течет кровь. Я слышу как за окном растут деревья, дышат птицы, стучат сердца людей, что в спешке бегут в дома, потому что вот вот начнется дождь. И эти облака, накапливая капельки материи, извергают тысячи и миллионы тонн воды. А я сижу, читаю книги: «Война и мир», «Грозовой перевал», «Орудия смерти», «Научи меня умирать», «Вино из одуванчиков»… Их так много, так и не упомнишь всех, тех книг, которые стоят на полках, десяток полок занятых восточной и древнерусской, древнеегипетской литературой. Все в этом мире имеет интерес — психология, медицина, искусство, религия — все это должно вызывать интерес, особенно у «человека», которому дано чуть больше, чем другим людям, живущим бок о бок со мной. Они не знают, как страшна ночь, и как мил день, удерживающий все плохое от вас, от них. Окно открыто, воздух проникает в него и освежает меня, будто наполняя внеземной энергией. Сердце непрерывно бьется...80...100...140...190… ударов в минуту. Эти вечные скачки пугают меня, вот оно обычное явление. В окнах загараются огни, там в других спальнях и залах собирается народ после работы, там течет жизнь, а у меня в доме все замерло, время здесь остановилось, минуты тут не сменяются часами… мертвая тишина… спать… пойду отдохну, чтение выводит меня из строя.