Снег, кружась падает на мое лицо, тает и превращается в серое мессиво в составе с моей косметикой. Мысли дурные, в них только кровь, которая неуемно появляется в моём горле терпким  жаждующим вкусом, запоминающимся, сладким. Такая неуёмная эта кровь — бьётся в моём сердце, где-то в районе большого левого желудочка. А снег все идет… воздушный, легкий, плавный, белоснежный, светлый, неповторимый…  Наверно можно подбирать синонимы вечно) Дорога сменяется песком и темной красной глиной, ветер колышет ветви сирени, засохшей, понурой… Ох, этот мрак навивает мне настальгию, я помню все, все события происшедшие со мной 10...15...16 лет назад. Я помню что происходило со мной в детстве, но нет, не тогда, а в раннем-раннем детстве, когда мне было два и три года. Наверно не каждый может таким похвастаться, но я помню как лежала с больнице с отцом с Санкт-Петербурге, не за долго до его смерти… Это печально, когда у человека нет смысла жизни, мне уже 18 а его нет, нет этого особого смысла, без которого можно не продолжать жить. Лишь природа и все ее окружение радует меня, лишь ради этого стоит жить. Птицы слушают, как  я пою; белки едят с рук; дикие животные не сгоняют меня со своей территории — для них лес — дом, как и для меня. Они все со мной знакомы, я их уважаю, как и должен поступать с природой человек, но в этом мире все иначе. Мы сделали себя творителями этого мира, вершина пищевой цепочки, но это совершенно не так, мы не всевышние, мы не Боги, никто не достоин такого звания. Только природа, она Богиня.

А я слушаю пение птиц, умолкающие и волнующие мое подсознание своими нотками, маленькими коротенькими, но все же родными душе. Я много раз пыталась повторить их — соловьи, трелянки, вороны, пичужки, воробьи… их так много, всех и не упомнишь — но ничего не получалось, не фортепьяно, не скрипка и даже не саксофон, не способны передать этих душераздирающих звуков. Пора домой, пора покинуть этот райский оазис светлоты и холодную обитель ледянного воздуха.